Confrontados

Cuanto nos molesta vernos con el YO desinflado,

Cuán difícil es sentir vergüenza, 

Y precisamente se siente por esa desproporcionada imagen que insiste en recrearse en la falsedad.

Y te miras y dices: yo estoy bien, ¿por qué todos están tan equivocados?

Y de pronto, una palabra, un gesto, funciona como espejo,

Y la propia imagen intimida, 

Hay tanto oculto!, hay tanto rechazado! , Hay tanto por aceptar!

Urge pedir ayuda,

Y en un grito desesperado

Alguien oye y muestra que no hay tal víctima, y que la aseveración de "soy mejor que" es relativa, que la afirmación de "no estoy equivocado", es tan débil que se fractura al medir las intenciones, los motivos, las percepciones.

Y si este alguien escudriña y desempolva lo que se esconde en la sombra, nos resistimos, nos enojamos, y una que otra reacción reptiliana no se hace esperar.

Atacados, así nos sentimos,

Y racionalizamos hasta el cansancio,

No! 

Resistimos lo que vemos,

No soy yo!

Se equivocan,

Corremos, huimos, y como en un sueño la imagen sigue allí, cerca, más cerca,

En frente...

Confrontado, abatido, temeroso, con la opción de mirarme vea lo 

que vea o voltear y vivir controlado por aquello.